Margaux Curtenaz
Les Mains Poétiques

- Une Histoire de Femmes -
Toute famille a son secret, sa souffrance,
Cette errance héréditaire en peine,
Ce boulet qui pesamment traîne
Derrière les âmes d’une même descendance.
Ce mal qui ronge
Ma lignée maternelle,
Ces premières nées qui s’éveillent
Au monde, se plongent
Immanquablement
Dans cette obsession intolérante.
De génération en génération
Ce mal commence comme une illusion
Pour atteindre la perfection.
Reflet d’un malaise profond,
Miroir d’une blessure secrète,
Qui sans cesse monte et arrête
Toute envie de rire, de joie et de bien-être.
Perte de liberté, de rêver,
D’être soi-même et de se réaliser.
Il est ce regard pesant, jaugeant
Ce rôle, ce poids imposant,
Qu’on impose par des croyances,
Des attentes et des lois limitantes
Depuis trop longtemps indécentes.
Il touche les femmes dès l’enfance.
Ce mal, c’est un mensonge que l’on se fait
C’est l’amour et la confiance en soi qui s’éteint
La dépression et la haine de soi qui s’en vient
C’est le simple refus d’exister.
Tenace, Cachotier, Angoissé
Destructeur, c’est un suicide caché
Derrière cette volonté de s’effacer.
Simone, Geneviève, Béatrice, Margaux
Quatre générations
Coincées dans cet étau.
A quand la capitulation de ce mal profond ?
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- M.Cz -